Assis sur un fagot, une pipe à la main,

Tristement accoudé contre une cheminée,

Les yeux figés vers terre, et l'âme mutinée,

Je songe aux cruautés de mon sort inhumain.

Non, je ne trouve point beaucoup de différence

De prendre du tabac à vivre d'espérance,

Car l'un n'est que fumée, et l'autre n'est que vent.

 

Saint Amant Poésies (1629)

Mais à peine cette herbe est-elle mise en cendre,

Qu'en mon premier état il me convient descendre

Et passer mes ennuis à redire souvent :

L'espoir qui me remet du jour au lendemain,

Essaie à gagner temps sur ma peine obstinée,

.Et, me venant prormettre une autre destinée,

Me fait monter plus haut qu'un empereur romain.